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Posts Tagged ‘Literatura’

Por Escribiente

Caín

“Caín”, de José Saramago

“Caín no es un tratado de teología, ni un ensayo, ni un ajuste de cuentas: es una ficción en la que Saramago pone a prueba su capacidad narrativa al contar, desde su peculiar estilo, una historia de la que todos conocemos la música y algunos fragmentos de la letra. Pues bien, con la cabeza alta, que es como hay que mirar al poder, sin miedos y con buen trazo José Saramago ha escrito un libro que no nos va a dejar indiferentes, que provocará en los lectores desconcierto y quizá alguna angustia, pero, amigos, la gran literatura está para clavarse en nosotros, lectores, como un puñal en la barriga, no para adormecernos como si estuviéramos en un fumadero de opio y el mundo fuera pura fantasía. Este libro nos atrapa, lo digo porque lo he leído, nos sacude y nos hace pensar: apuesto a que cuando lo terminéis, cuando hagáis el gesto de cerrarlo sobre las rodillas, vais a mirar al infinito, o cada uno a su interior, diréis un ufff que os saldrá del alma, y empezará una buena reflexión personal a la que, más tarde, seguirán conversaciones, discusiones, posicionamientos y, en muchos casos, cartas diciendo que esas ideas estaban pidiendo forma, que ya era hora de que el escritor se metiera en faena y gracias por hacerlo con tan hermosos resultados.”

Pilar del Río. Vía: Algún día en alguna parte

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Génesis

“Génesis”, de Robert Crumb

“Una obra tan sorprendente y paradójica en su concepción como hipnótica en su resolución, con una labor gráfica de indescriptible calidad para llevar al lector una historia casi desconocida, acostumbrados a las edulcoradas versiones catequistas. La literalidad de la adaptación se convierte, paradójicamente, en una provocación demoledora.”

Alvaro Pons. Vía: La Carcel de Papel

Algunas páginas (en inglés)

 

 

Y en Campo de Criptana, un pueblo que siempre está a la última, se está representando el musical “Los Díez Mandamientos, la más bella historia de todos los tiempos”, dirigida por Paco Torres y Angel Luis Violero. No sé si será la más bella o no pero un exito sí es seguro: 12 representaciones (de momento) a 380 personas cada una suman un total de 4.560 espectadores. El siguiente video es el final de la obra por lo que puede ser considerado un spoiler pero como está avisado previamente pierde la cualidad mencionada, es decir, que es responsabilidad de cada uno el verlo o no (la palabra spoiler proviene del inglés «spoil» cuyo significado es «estropear (se), echar (se) a perder, arruinar (se)». Spoiler quiere decir aguafiestas. Es bastante común que esta palabra aparezca en reseñas, comentarios, monografías, etc., indicando la situación antes mencionada, para aquellos que consideran los adelantos perjudiciales para el disfrute de la historia)

Definición de Spoiler: Wikipedia

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El+curioso+incidente+del+perro+a+medianoche+-+Mark+HaddonEl curioso incidente del perro a medianoche es una novela que se parece a ninguna otra. Elogiada con entusiasmo por autores consagrados como Oliver Sacks e Ian McEwan, ha merecido la aprobación masiva de los lectores en todos los países donde se ha publicado, además de galardones como el Premio Whtibread y el Premio de la Commonwealth al Mejor Primer Libro.
Su protagonista, Christopher Boone, es uno de los más originales que han surgido en el panorama de la narrativa internacional en los últimos años, y está destinado a convertirse en un héroe literario universal de la talla de Oliver Twist y Holden Caulfield. A sus quince años, Christhoper Boone, conoce las capitales de todos los países del mundo, puede explicar la teoría de la relatividad y recitar los números primos hasta el 7.507 pero le cuesta relacionarse con otros seres humanos. Le gustan las listas, los esquemas y la verdad, pero odia el amarillo, el marrón y el contacto físico. Si bien nunca ha ido solo más allá de la tienda de la esquina, la noche que el perro de la vecina aparece atravesado por un horcón, Christopher decide iniciar la búsqueda del culpable.

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Por Escribiente

Mientras continuan los problemas legales con la nueva novela de Stieg Larsson, Gino Rubert sigue trabajando:

gino rubert

¿Quién es esa mujer que nos mira de reojo desde las portadas de la serie “Millennium”? Nos lo cuenta el propio Gino Rubert en “Miradas 2

Web oficial de Gino Rubert

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Pronto reinó el silencio en el comedor; los huéspedes se separaron para dar paso a tres de aquellos hombres, todos los cuales apoyaban la mano en el bolsillo lateral, donde llevaban una pistola cargada. Dos gendarmes que seguían a los agentes ocuparon la puerta del salón y otros dos aparecieron en la de la escalera. Los pasos y los fusiles de varios soldados resonaron en el pavimento guijarroso que bordeaba la fachada. Desapareció cualquier esperanza de huida para Burla-la-Muerte, sobreel cual se posaron irresistiblemente todas las miradas. El jefe fue directamente hacia él; le dio en la cabeza un manotazo tan violento que le hizo saltar la peluca y dejó al descubierto la cabeza de Collin en todo su horror. Acompañadas de unos cabellos rojo ladrillo y cortos, que les daban un espantoso carácter de fuerza mezclada con astucia, aquella cabeza y aquella cara, en armonía con el busto, se vieron inteligentemente iluminados como si los fuegos del infierno los hubieran encendido. Todos comprendieron por Vautrin, su pasado, su presente, su futuro, sus doctrinas implacables, la religión del placer, la majestad que le daban el cinismo de sus pensamientos, de sus actos, y la fuerza de su organismo adaptado a todo. La sangre se le subió al rostro y sus ojos brillaron como los de un gato montés. Dio un brinco con un movimiento tan enérgico, dio tales rugidos, que arrancó gritos de terror a todos los huéspedes de la pensión. Ante este gesto de león, y apoyándose en el clamor general, los agentes sacaron las pistolas. Collin comprendió el peligro que corría y dio de pronto la prueba de más alto poder humano. ¡Horrible y majestuoso espectáculo! Su fisonomía ofreció un fenómeno que no puede compararse más que con el de la caldera llena del vapor que levantaría montañas y que disuelve en un abrir y cerrar de ojos de una gota de agua fría. La gota de agua que enfrió su cólera fue una reflexión rápida como el relámpago. Sonrió y miró su peluca.

-No es este uno de tus días corteses -le dijo el jefe de la policía de seguridad. Y tendió sus manos a los gendarmes, llamándoles con un gesto-. Señores gendarmes, ponedme las esposas. Tomo por testigo a las personas presentes de que no ofrezco resistencia.

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lamento perezoso La vida de Andrew Whittaker se derrumba: la revista literaria que dirige está a un paso de la bancarrota, el edificio que posee se cae a trozos y su mujer lo ha dejado. Sin embargo, Andrew no abandona. Es una máquina de crear proyectos, ilusiones y deseos vanos.

Y escribe sin parar: bocetos de novelas, cartas de rechazo a aspirantes a escritores y delirantes invitaciones a antiguos compañeros con más éxito que él, listas de la compra, carteles para sus incívicos vecinos…

El lamento del perezoso se compone de los textos que Andrew escribe durante cuatro intensos meses. De ellos emerge el retrato de un entrañable visionario, un verdadero Don Quijote de nuestros días empeñado en ser feliz y en defender pluma en mano su visión del mundo. Con este tragicómico relato, Sam Savage celebra el poder de la escritura para vencer la soledad.

La primera novela de Savage, Firmin, se convirtió en un best seller internacional, un símbolo del amor por la lectura en todo el mundo.

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EL MOLINO VIEJO

desde el molino viejo

Aunque Julia no había estado nunca en la Mancha, le gustaba presumir de haber nacido en un lugar de la Mancha de donde sí quería acordarse. Lo decidió siendo aún una niña. Un día le mostró su amiga -que sí había nacido en la Mancha- la foto de un molino viejo. Estaba roto, herido y solo, pero sereno, y se levantaba majestuoso sobre un cerro que presidía una llanura grande y extensa como un mar de tierras multicolores, y envidió su grandeza, y su espíritu anheló llegar a poseer la entereza de aquel molino. Cuando la maestra le preguntaba: “Dime Julia, ¿qué quieres ser de mayor?”, ella siempre contestaba: “Molino viejo”, lo que provocaba las risas burlonas y malintencionadas de sus compañeras de clase y una expresión entre incrédula y colérica de su maestra.

Pasó el tiempo y tuvo que elegir una profesión que se aunara con la pasión bajo la que su alma estaba sometida y la obligación de hacer algo práctico en la vida, y decidió ser piloto de vuelo. Deseaba sobrevolar las tierras manchegas y, de tanto oír a Dimas – que sí era manchego y que sí sobrevolaba la Mancha al menos tres veces por semestre – qué hermoso era dominar el campo abierto desde la altitud relativamente cercana de la avioneta, ir casi a ras del suelo, ya que no había ningún obstáculo que impidiera un vuelo corto, se olvidó de que lo más importante era aprobar los exámenes. El día que suspendió, Dimas moría en un accidente aéreo al estrellar su avioneta contra sus amadas tierras manchegas, y Julia cayó en un pozo oscuro del que no sólo no podía, sino que no quería salir.

No fue consciente del tiempo que pasó en aquel centro de salud, manicomio, psiquiátrico, casa de locos al fin; porque ella sabía que estaba loca, pero no le importaba.

Un día fue a verla Maruja, su amiga manchega de la infancia. Se le acercó despacio, no la vio, aunque tenía los ojos abiertos, porque hacía tiempo que había decidido no ver, pero sintió su perfume suave, casero, perfume de madre, porque Maruja, ya cuando era una niña, siempre había irradiado un perfume tibio de madre. Desde lejos, poco a poco, así como las ondas del mar comienzan a darse paso en la consciencia, empezó a oír su voz.

Maruja le enseñó una fotografía vieja que dejó reposar sobre su regazo. “¿Te acuerdas de esta foto, Julia? Te gustó tanto cuando eras pequeña que empezaste a decir a todo el mundo que querías ser molino viejo. En mi pueblo está este molino viejo, pero también hay otros molinos. Creo que te has olvidado que para llegar a ser molino viejo, antes debes de ser simplemente molino. Debes empezarte, construirte y vivir como molino, hasta que la vida y los golpes te vayan derribando y te hagan lo suficientemente serena como para poder contemplar tranquila la llanura a tu alrededor. Vas a venir conmigo a mi pueblo. Te voy a enseñar las balas aún clavadas en la pared del molino, de la gente que fue fusilada en la guerra civil y que nadie se dio la pena después en quitárselas. Vas a ver que para subir al punto más alto de él, hay que trepar por unas escaleras rotas y… ¡cómo le dolió al molino perder sus escaleras! Y qué me dices del día que perdió las aspas, y la muela. Hay mucho dolor gravado en aquel molino.

Julia tú crees que estás en un pozo negro y te refugias en él y no quieres salir de él porque piensas que no pudiste ser molino, pero te equivocas. Te voy a llevar a mi pueblo y te voy a enseñar el molino nuevo y verás que dentro de él todo es oscuro. Se necesita aquella oscuridad para estar fresquito y protegerse del calor del verano, pero no te quedes ahí, mira, ven conmigo a la parte superior y verás que está lleno de ventanas chiquitas que dan a los cuatro vientos y a los cuatro puntos cardinales. Julia tú no estás en un pozo, estás simplemente dentro del molino. Asómate conmigo a una de las ventanas. Mira cómo desde aquí tambien dominas la llanura de la Mancha.”

Julia miró a su amiga y sintió por primera vez el fresquito del jardín, el canto alegre de los pájaros unido al rumor del tráfico proveniente de la carretera cercana, el olor de la tierra recién regada y comprendió que a pesar de haber perdido la primera vela de sus aspas aún le quedaba mucho que moler. Bendijo el momento en el que la vida le había regalado aquella amiga y se decidió a ser molino con todas sus consecuencias.

Angela Fdez. de Quero

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”Vagabundeé mentalmente durante varias semanas, buscando la manera de empezar. Toda vida es inexplicable me repetía. Por muchos hechos que cuenten; por muchos datos que se muestren, lo esencial se resiste a ser contado. Decir que fulanito nació aquí y fue allá; que hizo esto y aquello, que se casó con esta mujer y tuvo estos hijos, que vivió, que murió, que dejo tras sí estos libros o esta batalla o ese puente, nada de eso nos dice mucho. Todos queremos que nos cuenten historias, y las escuchamos del mismo modo que las escuchábamos de niños. Nos imaginamos la verdadera historia dentro de las palabras y para hacer esto sustituimos a la persona del relato, fingiendo que podemos entenderle porque nos entendemos a nosotros mismos. Esto es una superchería. Existimos para nosotros mismos, quizá, y a veces incluso vislumbramos quiénes somos, pero al final nunca podemos estar seguros, y mientras nuestras vidas continúan; nos volvemos cada vez más opacos; más y más conscientes de nuestra propia incoherencia. Nadie puede cruzar la frontera que lo separa del otro por la sencilla razón de que nadie puede tener acceso a si mismo.”

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