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Archive for 20/04/09

En literatura…

En literatura no hay nada escrito

Gustavo Monterrosso

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Nanorrelatos

Cuento de terror, de Andrés Neuman

Me desperté recién afeitado.

El emigrante, de Luis Felipe Lomelí

– ¿Olvida usted algo?
– ¡Ojalá!

Justicia, de Jaime Muñoz Vargas

Hoy los maté. Ya estaba harto de que me llamasen asesino.

Sin título, de Ernest Hemingway

Se venden zapatos de bebé, sin usar.

El dinosaurio, de Augusto Monterrosso

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.

Corazonada, de Antonio Cabrera

Rápido —dijo—, arrojad a ese río las cenizas del Fénix.

¡Sorpresa!, de José Costa Santiago

La primera mañana después de mi muerte…

Visto en: http://www.tallerdeescritores.com

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Vagabundeé mentalmente durante varias semanas, buscando la manera de empezar. Toda vida es inexplicable me repetía. Por muchos hechos que cuenten; por muchos datos que se muestren, lo esencial se resiste a ser contado. Decir que fulanito nació aquí y fue allá; que hizo esto y aquello, que se casó con esta mujer y tuvo estos hijos, que vivió, que murió, que dejo tras sí estos libros o esta batalla o ese puente, nada de eso nos dice mucho. Todos queremos que nos cuenten historias, y las escuchamos del mismo modo que las escuchábamos de niños. Nos imaginamos la verdadera historia dentro de las palabras y para hacer esto sustituimos a la persona del relato, fingiendo que podemos entenderle porque nos entendemos a nosotros mismos. Esto es una superchería. Existimos para nosotros mismos, quizá, y a veces incluso vislumbramos quiénes somos, pero al final nunca podemos estar seguros, y mientras nuestras vidas continúan; nos volvemos cada vez más opacos; más y más conscientes de nuestra propia incoherencia. Nadie puede cruzar la frontera que lo separa del otro por la sencilla razón de que nadie puede tener acceso a si mismo.

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La historia de Internet

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