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Archive for 28 febrero 2009

Gauguin le cortó la oreja a Van Gogh

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Los investigadores Rita Wildgans y Hans Kaufmann acaban de publicar Van Goghs Ohr. Paul Gauguin und der Pakt des Schweigens (La oreja de Van Gogh. Paul Gauguin y el pacto del silencio), un libro en el que aseguran que el pintor holandés no se cortó la oreja sino que la perdió en una pelea con Gauguin.

Testimonio de Gauguin

La teoría de Wildgans y Kaufmann sobre los hechos ocurridos en Arles (sur de Francia) en diciembre de 1888 se basa en el testimonio dado por Gauguin a la policía. Según esa versión, Van Gogh, en un ataque de locura, se habría cortado la oreja izquierda con una navaja de afeitar y luego había ido con ella a un burdel para entregársela a una prostituta y encomendarle que cuidase bien de ella. Según el libro, al día siguiente, Van Gogh fue encontrado, bañado en sangre, en su cama y trasladado a un hospital cercano.

Estas afirmaciones, además, están argumentadas a partir de una serie de dudas que apartan la versión generalmente aceptada de los hechos, repetida hasta la saciedad y que ha sido representada en muchas películas y obras de teatro.
Wildgans y Kaufmann consideran que la historia está llena de detalles difíciles de creer que les llevan a la conclusión de que Gauguin mintió a la policía, para disimular el papel clave que él había tenido en los acontecimientos de la noche anterior.

Ante todo, la idea de un Van Gogh ensangrentado, dando una caminata nocturna hasta el burdel -a las afueras de Arles- para entregar su oreja a una prostituta que no significaba nada especial para él y después volver a casa, es algo que los dos estudiosos consideran inverosímil. Los autores se decantan más por una versión alternativa que parte de un enfrentamiento entre los dos amigos, generado por la decisión de Gauguin de abandonar Arles y regresar a París. Van Gogh le habría lanzado a Gauguin un vaso en un bar y luego le habría perseguido para tratar de persuadirle de que se quedara con él.

Pacto de silencio.

En el enfrentamiento en la calle, Gauguin, que era un buen espadachín, habría desenfundado su daga y le habría cortado de un tajo la oreja a Van Gogh, no lejos del burdel donde posteriormente aparecería la misma y desde donde la policía siguió un rastro de sangre que la llevó hasta la famosa “casa amarilla” donde vivían Van Gogh y Gauguin. Este último, sin embargo, tras la pelea había decidido pasar la noche fuera de casa.

“Usted calla y yo también lo haré”, fueron las últimas palabras de Van Gogh a Gauguin, lo que es interpretado por los dos investigadores como un pacto de silencio.

Para sustentar esa hipótesis, Wildgans y Kaufmann buscan rastros de un presunto sentimiento de culpa en textos y dibujos de Gauguin sobre cuya conciencia pesaría el haber precipitado a Van Gogh a la locura definitiva. Unos girasoles pintados en Tahití, como homenaje a Van Gogh, son uno de los indicios que alegan.

Una de las bases del nuevo libro es una investigación del médico Wilfred Arnold que en 1992 llegó a la conclusión de que la enfermedad de Van Gogh, más que de origen psíquico, procedía de una descompensación de enzimas que le provocaban crisis temporales de las que luego se recuperaba.

La versión de Gauguin sobre la oreja cortada, sin embargo, habría creado la imagen de un Van Gogh completamente demente que le llevó al aislamiento total en sus últimos años.

Seis meses después de dejar la oreja en el prostíbulo de las afueras de Arles, Van Gogh fue internado en un hospital psiquiátrico en Saint Remy. Más tarde, en mayo de 1890, sería traslado a Auvers-sur-Oise, donde fue puesto al cuidado del médico Paul Gauchet. El 22 de julio del mismo año Van Gogh murió a consecuencia de las secuelas dejadas por un intento de suicidio.

AUTOR: hoyesarte.com

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Por rxna

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Marina Rosell ha resultado ganadora del premio al mejor albúm de música tradicional de España por su último trabajo discográfico: “Gran teatre del Liceu de Barcelona”.

Este CD fué grabado la noche del 11 de septiembre del pasado año en el Liceu. El repertorio está compuesto por clásicos catalanes, revisados con el estilo personal de esta artista.

Aquí teneis algunas canciones del disco: www.myspace.com/marinarossell

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El viernes, música.



“Me Estoy Volviendo Loco” fue la primera sintonía “española” asociada al reportaje televisivo de la Vuelta Ciclista a España (el año 1981 lo había sido Paul McCartney). Fue compuesta expresamente para dicha Vuelta dado que Polygram había tenido noticias del concurso que TVE había convocado y les propuso que preparasen algo adecuado. La compañía tuvo que pagar “un millón de pesetas” para presentar el tema a concurso, los Pegamoides también se presentaron, pero finalmente Azul y Negro fueron los ganadores.


El éxito y la repercusión de “Me Estoy Volviendo Loco” fue rápida e inesperada para todos. En el mes de mayo de 1.982, durante 15 días consecutivos, sonó en todos los hogares a través de la pequeña pantalla: “Me Estoy Volviendo Loco”; tal fue el éxito y la demanda de discos que la compañía, que acababa de lanzar el LP sin ese tema, tuvo que retirar rápidamente del mercado toda la edición y lanzar una segunda versión de La Edad de los Colores incluyendo la versión maxi de la famosa sintonía; lo que llevó algunas semanas, y se perdieron miles de posibles ventas, ya que mientras se estaba promocionando en Televisión no había discos en las tiendas. El éxito de “Me Estoy Volviendo Loco” hizo que la multinacional lo editara también, con el título “Going Crazy”, en diecisiete países entre Europa, Japón, América y Australia,.”

Fuente: Carlos Gª-Vaso Jr.

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“sensatez”

Por rxna

Hace poco tiempo ha llegado a mis manos un CD con el que estoy disfrutando mucho. Se trata del grupo Duende y Aire, un dúo de fliscornio ( Jordi Albert) y guitarra (Joan Herrero). Aunque – si no me equivoco- este es su primer trabajo discográfico, el dúo se formó en el año 2002 y desde entonces han recorrido diferentes festivales de diversos paises del mundo.

Su sonido es suave y apacible. Como ellos mismos dicen en su web:

“experimentamos con nuevas sonoridades y de ellas nace un música que pasa de la bossa-nova, al swing y al dixie y también con referencias a los distintos “palos del flamenco”….”.  

 He aquí una pequeña muestra:

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He encontrado interesante este artículo escrito por Vila Matas e incluido en El viento ligero en Parma (Sexto Piso) que habla sobre la aventura de hablar en público y me a resultado divertido ver una referencia a nuestro pueblo: Campo de Criptana. Creo que la conferencia a la que se refiere en Campo de Criptana ocurrio en la primera mitad de los noventa en la Casa de Cultura cuando yo estaba en el Instituto y sospecho que este pueblo quedo muy mal a nivel cultural. ¿qué opináis vosotros? ¿han cambiado los tiempos?

“Llega un día en la vida de muchas personas en el que se ven obligadas a hablar en público por primera vez. Lo normal entonces es que les tiemblen las piernas y les invada un sudor frío y sean víctimas del pánico escénico. Yo recuerdo haber debutado en lo de hablar en público en uno de aquellos bobos y entrañables cine-foros de los años sesenta. Recuerdo haber levantado la mano en un coloquio sobre El proceso de Orson Welles y haberlo hecho prácticamente obligado por la cantidad de estupideces que estaba oyendo. En cuanto se me concedió la palabra, ocurrió algo terrible: todas las miradas de la sala confluyeron en mí. En el fondo, casi todos tenemos fobia a llamar la atención. «Yo pienso que…», dije, y no supe cómo continuar, me sentí al borde del desmayo, estaba rojo de vergüenza. Pero como generalmente los tímidos se crecen en el escenario, completé la frase de una forma que no tenía nada prevista pero que me permitiría salir rápidamente de aquel mal trance. Y dije: «Yo pienso que ya es hora de que termine este coloquio».

Cuando comencé a escribir y publicar libros no se me ocurrió en ningún momento pensar que acabaría siendo invitado a participar en mesas redondas e incluso a dar conferencias. No veo por qué escribir tiene que traer aparejado el hablar en público. Más bien son actividades contrarias, se escribe en soledad y en muchos casos incluso para huir del mundo. Yo di mi primera conferencia en Castelldefels, a las cinco de la tarde de un día de invierno ante un público de señoras que se reunían para tomar el té. Decidí centrar mi charla en el tema del suicidio y les pedí que, cuando llegara la hora del coloquio, no me preguntaran si pensaba suicidarme porque ya les advertía de antemano que la muerte por mano propia no entraba en mis planes. Llegué al coloquio con la misma taquicardia que me había acompañado a lo largo de toda la charla. La primera pregunta -o más bien observación- me la hizo una anciana de la última fila: «Usted ha dicho que no pensaba suicidarse, pero francamente lo veo fumar mucho».

Para futuras charlas me compré Aprender a hablar en público, un manual del doctor Vallejo-Nájera que no sólo no me ayudó en nada sino que, para colmo, potenció mi angustia y pánico escénico. En Milán, una famosa escritora española me sugirió que tomara con ella un ansiolítico muy estimado por los conferenciantes de todo el mundo. A la hora del coloquio, ella y yo estábamos totalmente bajo los efectos del calmante, y algo se debía de notar porque un señor del público nos dijo: «A ustedes, escritores españoles, se les nota mucho más tranquilos desde la muerte de Franco».

Fui adquiriendo experiencia de hablar en público gracias a la ayuda inestimable del calmante que, charla tras charla, fue dándome una gran seguridad en mí mismo hasta el punto de que en Munich, ante un público que normalmente me habría tumbado de miedo, me atreví a empezar mi conferencia con una nota de humor latino; la empecé tal como años atrás había comenzado Miguel Mihura una charla en el Colegio Mayor Cisneros de Madrid: «Señoras y señores, y para terminar diré… Es que pienso hablar veinte minutos, y he notado que ése es el tiempo que todavía tardan los oradores cuando dicen que van a terminar».

Ese día en Munich descubrí que el humor podía ser una ayuda aún más valiosa que el ansiolítico, y desde entonces, siempre que voy a hablar en público, como un torero que reza antes de salir a la plaza, repaso, momentos antes de enfrentarme a la temida audiencia, anécdotas humorísticas,situaciones que han hecho reír de pura angustia a otros colegas. El caso de Ignacio Martínez de Pisón, por ejemplo, que en Campo de Criptana observó con estupor que sólo tenía dos personas de público: dos gemelas. O el caso que me contó mi profesor de literatura en el colegio. Este buen hombre dio una conferencia en Granollers a la que asistieron sólo tres personas: el organizador (que se fue a los cinco minutos), un señor (que se durmió en cuanto él empezó a hablar) y una señora que, al concluir la charla, se le acercó para pedirle que le resumiera al oído la conferencia, ya que no se había enterado de nada pues estaba completamente sorda.

Junto al calmante y el humor, pensar que no hay público es la tercera solución para evitar, a trancas y barrancas, el pánico escénico. Pero en el fondo esta tercera solución es un arma de doble filo que esconde una terrorífica y muy posible verdad: la de que en realidad nadie está para escucharnos”

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DESCARGAR EN PDF EL Nº 5 DE LAS HOJAS DEL ÁRBOL DE LA POESÍA

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Por Escribiente

sabato1Meditando frente a una lata de Coca-Cola (¿me la bebo o no me la bebo? ¿para qué estoy aquí? ¿soy un inmoral si me la bebo?), preguntas con difícil respuesta, unas más que otras, recordé un fragmento de la novela de Ernesto Sábato, “El túnel“, y pensé incluirlo como comentario en la entrada de Black Heart, Coca-Cola: La Adoración del “Becerro Rojo”. Estoy de acuerdo en algunas de las cosas que dice aunque una reflexión más profunda nos puede llevar a una situación de difícil salida (la ropa que vestimos, la explotación infantil, la cámara de fotos que usamos, la ecología, el móvil, el coltán, el dolor de cabeza, la Aspirina y otras farmacéuticas, etc.). Creo que la actitud “antisistema” y de “buena moral” planteada tiene bastante que ver con el fragmento de la novela (sin entrar en los calificativos, por supuesto, que no está en mi animo el ofender sino provocar una nueva reflexión), en cuanto a que ésta plantea una visión distinta de  la realidad proponiendo que, muchas veces, no es tan simple como parece. Aunque ya ha pasado algo de tiempo desde que se publicó el post de la Coca-Cola, creo que Sábato se merece una entrada aparte en cuanto a que hace referencia a un escritor del que nada se ha dicho en Bibliocriptana:

“Yo me pregunto por qué la realidad ha de ser simple. Mi experiencia me ha enseñado que, por el contrario, casi nunca lo es y que cuando hay algo que parece extraordinariamente claro, una acción que al parecer obedece a una causa sencilla, casi siempre hay debajo móviles más complejos. Un ejemplo de todos los días: la gente que da limosnas; en general, se considera que es más generosa y mejor que la gente que no las da. Me permitiré tratar con el mayor desdén esta teoría simplista. Cualquiera sabe que no se resuelve el problema de un mendigo (de un mendigo auténtico) con un peso o un pedazo de pan: solamente se resuelve el problema psicológico del señor que compra así, por casi nada, su tranquilidad espiritual y su título de generoso. Júzguese hasta qué punto esa gente es mezquina cuando no se decide a gastar más de un peso por día para asegurar su tranquilidad espiritual y la idea reconfortante y vanidosa de su bondad. ¡Cuánta más pureza de espíritu y cuánto más valor se requiere para sobrellevar la existencia de la miseria humana sin esta hipócrita (y usuaria) operación!”

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