Casi una cuarta parte de los jóvenes europeos menores de 15 años no es capaz de entender los textos que lee y su nivel de comprensión se ha reducido a pasos agigantados en los últimos años, sobre todo en España, donde un 25,7% de los jóvenes comprende mal lo que lee.

Es el alarmante resultado de un estudio presentado por la Comisión Europea para promover la reforma de la educación, en ámbitos como el abandono escolar, la lectura y los estudios superiores.

En todos ellos Europa obtiene mejoras más lentas de lo esperado y no cumplirá los objetivos que perseguía Bruselas para 2010.

España duplica la media de abandono escolar de la UE con casi un 32%, una cifra que ha aumentado en los últimos años. Es de los países europeos donde menos jóvenes completan la educación secundaria y, en cambio, se sitúa por encima de la media en formación continua.

El comisario de Educación, Maros Sefcovic, ha recordado que los menos formados son quienes más y peores consecuencias están sufriendo en esta crisis y ha pedido a los gobiernos que no traten de ahorrar en educación.

(Redacción ETB)

Por Escribiente

Kseniya Simonova es una artista ucraniana que utiliza en sus performances arena sobre una mesa iluminada y música para representar historias animadas. En la del siguiente video refleja cómo trascurre la vida de la gente normal en Ucrania tras la invasión alemana durante la Segunda Guerra Mundial:

Vía: El Escorpión

La heroica ciudad dormía la siesta. El viento sur, caliente y perezoso, empujaba las nubes blanquecinas que se rasgaban al correr hacia el norte. En las calles no había más ruido que el rumor estridente de los remolinos de polvo, trapos, pajas y papeles, que iban de arroyo en arroyo, de acera en acera, de esquina en esquina, revolando y persiguiéndose, como mariposas que se buscan y huyen y que el aire envuelve en sus pliegues invisibles. Cual turbas de pilluelos, aquellas migajas de basura, aquellas sobras de todo, se juntaban en un montón, parábanse como dormidas un momento y brincaban de nuevo sobresaltadas, dispersándose, trepando unas por las paredes hasta los cristales temblorosos de los faroles, otras hasta los carteles de papel mal pegados a las esquinas, y había pluma que llegaba a un tercer piso, y arenilla que se incrustaba para días, o para años, en la vidriera de un escaparate, agarrada a un plomo.

Tres magníficos relatos de Eduardo Mendoza, narrados con el inconfundible y personalísimo estilo del autor. Una combinación perfecta de seriedad e ironía. Los tres relatos que comprenden este volumen guardan un rasgo común. En ellos hay personajes que podrían califi carse de santos: no son mártires ni anacoretas, pero son santos en la medida en que están dispuestos a renunciar a todo por una idea, que cultivan sus obsesiones en su relación con los demás.
La ballena es el relato más cercano a las crónicas barcelonesas que han hecho célebre a Eduardo Mendoza, y se inicia en el Congreso Eucarístico de 1952; El final de Dubslav, ambientado en África, es una intensa narración con un final impresionante; y por último, El malentendido es una profunda reflexión sobre la creación literaria y el difícil diálogo entre clases sociales, además de una variación seria del personaje del lumpen que inspira al detective sin nombre de El misterio de la cripta embrujada, El laberinto de las aceitunas y La aventura del tocador de señoras.
Hay en Eduardo Mendoza dos facetas como narrador: una paródica, y una perfectamente seria, siempre con detalles irónicos o claramente humorísticos. Tres vidas de santos Mendoza se expresa con voz parecida a la de sus relatos paródicos, pero invirtiendo la proporción entre broma y gravedad.

(texto de la cubierta)

Fuente: www.ted.com

POBREZA A LOS DIEZ AÑOS

Toda mi angustia tuvo la forma de un zapato.
de un zapatito roto, opaco, desclavado.
El patio de la escuela… Apenas tercer grado…
Qué largo fue el recreo, el más largo el año.
Yo sentía vergüenza de mostrar mi pobreza.
Hubiera preferido tener rotas las piernas
y entero mi calzado. Y allí contra una puerta
recostada, mirando, me invadía el cansancio
de ver cómo corrían los otros por el patio.

Zapatos con cordones, zapatos con tirillas,
todos zapatos sanos. Me sentía en pecado
vencida y diminuta, mi corazón sangrando…
Si supieran los hombres cuánto a los diez años
puede sufrir un niño por no tener zapatos…
Qué anticipo de angustia. Todavía perdura
doliéndome el pasado. El patio de la escuela
y aquel recreo largo…

Mi piecesito trémulo, miedoso, acurrucado.
Mi infancia entristecida, mi mundo derrumbado.
Un pájaro sin alas, tendido al pie de un árbol.
La pobreza no tiene perdón a los diez años.

ESTA LLUVIA, EL PERDON, Y MIS ROSALES

Y la lluvia sonríe, canta dentro
del cristal que me habita
y repercute
sobre un suelo ya antiguo
en otras lluvias, y otras tardes miradas
desde lejos.

Mi ventana de ver el mundo, abierta,
y mi puerta a algún náufrago,
descubro
que no hay puertas,
que nunca hubo ninguna
para abrir, ni cerrar; que estuve afuera.

Y esta lluvia…
La tarde me habla quedo
como un hombre, cansado ya de días,
que repite y repite la aventura
no vivida,
y es su única aventura.

Que no sea la noche aún, imploro;
que esta penumbra se prolongue
y siga.
Que no llegue la sombra, que no arribe
la hora parda,
y el agua me columpia; recién nazco,
es temprano, necesito
de la gracia de un pétalo de tiempo,
del milagro de dar
mi voz exacta.

Un rocío ya apenas, esta lluvia
se ha quedado fulgiendo
en las corolas
amarillas y rojas de mi patio.

En cada gota –yo te absuelvo– escucho,
de la espina y la herida
que causaste.

Esta lluvia, el perdón, y mis rosales.
Emplumada de gris, vuela la tarde.

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“Un día en las carreras”; (A Day at The Races, 1937), dirigida por Sam Wood; guión de R. Pirosh, G. Seaton y G. Oppenheimer:

Groucho: “¿Ya has olvidado aquellas noches en la Riviera cuando los dos contemplábamos el cielo? Éramos jóvenes, alegres, inocentes. La noche en que bebí champaña en tu zapato – dos litros. Hubiera cabido más, pero llevabas plantillas. ¡Oh, Hildegarde! No es que me importe, pero, ¿dónde está tu marido?”.

Margaret Dumont: “¡Ha muerto!”.

Groucho: “Seguro que sólo es una excusa”.

Margaret Dumont: “Estuve con él hasta el final”.

Groucho: “No me extraña que falleciera”.

Margaret Dumont: “Lo estreché entre mis brazos y lo besé”.

Groucho: “Entonces, fue un asesinato. ¿Te casarías conmigo? ¿Te dejó mucho dinero? Responde primero a lo segundo.

Margaret Dumont: “¡Me dejó toda su fortuna!”.

Groucho: “¿No comprendes lo que intento decirte? Te amo. Pensarás que soy un sentimental, pero ¿te importaría darme un mechón de tu cabello?”.

Margaret Dumont: “¿Un mechón de mi cabello?”.

Groucho: “Y no te quejes. Te iba a pedir toda la peluca. Cásate conmigo y tendremos nuestra propia familia”.

Margaret Dumont: “Oh, sería maravilloso. Y dime, cariño, ¿tendríamos una bonita casa?”.

Groucho: “Pues claro. ¿No estarás pensando en mudarte?”.

Margaret Dumont: “Temo que después de llevar algún tiempo casados, encuentres una mujer hermosa y te olvides de mí”.

Groucho: “No te olvidaré. Te escribiré todas las semanas”.

(texturas…)